Agosto

Sólo quiero que llegue agosto para irme de aquí. Olvidar lo que tengo en Madrid. Olvidar, al menos, lo que tuve en Madrid.
Quiero irme.
Hacer maratones de películas.
Ponerme más rubia de pelo. Más morena de piel.
Quiero que me piquen los ojos por el cloro y preocuparme porque se me ha arrugado la lentilla en el ojo.
Quiero emborracharme a base de mezclar toda clase de chupitos ilegales y beberme un vaso de agua fría después del de absenta y cannabis.
Quiero preocuparme más por la ropa que ponerme que por los trocitos de corazón que voy desperdigando cada día que paso aquí.
Decir paridas, hacer el imbécil, reírme de la gente y que ellos se rían de mí.
Quiero que se me pegue el maldito acento extremeño que tanto me gusta.
Ver los cohetes. Las lagartijas por las paredes blancas. Las banderitas de papel adornando las calles.
Ser una friki de lo que me gusta.
Hacer calderetas.
Mirar las estrellas.
Llorar de la risa, no de dolor o rabia.

Quiero alejarme de todo esto. De todo Madrid.
Quiero irme.
Y quiero hacerlo ya.